La petite ville de Tréguier, un soir calme à Pleumeur-Bodou, un matin de travail...
Habituellement, les villes et villages de la région du Tregor sont tranquilles...
Les églises aussi... Pourtant là !
Venues pour se recueillir, comme elles le font réguliérement, deux bigotes, ne rencontreront pas Dieu à mais le diable qui vient de frapper sauvagement. Au pied d'un Saint, un homme assassiné et scalpé se repose pour l'éternité. Les gendarmes ont à peine commencé leur enquête, qu'ils découvrent dans une autre église, pas très éloignée de la premiere, un deuxieme scalpé et toujours au pied d'un Saint.
L'esprit du mal est-il partout ?
La photocopieuse du diable reproduira les mêmes faits dans le Finistère et dans le Morbihan.
Quel peut-être le rapport entre une cathédrale et des églises, plus ou moins éloignées ?
Y a-t-il une relation entre les scalpés et la religion ?
Si oui... laquelle ?
Le privé, Ronan Magyar et la journaliste de Global-Ouest, Morgane Navalo, méneront une enquête parallèle à celle de la gendarmerie et finiront par rencontrer les fantômes oubliés d'une histoire mal enterrée dans les méandres d'un présent ensanglanté.

Ronan Magyar gara sa voiture sur le parking, enfouit ses clés dans une poche de son survêtement, remonta le col de son blouson et fila vers la plage de Coz Pors, lieu du départ de son footing. Là, se dressaient des rochers pourvus de noms suggestifs: la Tête de Mort, le Tas de Crêpes et le célèbre Dô, une espéce de masse cubique en équilibre. Ronan s'élança de son pas élastique en laissant sur le côté le dolmen et l'allée couverte de Kerguntuil. Il leva la tête vers les cieux, le ciel bleu moutonnait à l'horizon, les nuages semblaient vouloir rallier un point précis, et se précipitaient comme un vol de mouettes affamées. Ronan se mit en mouvement rapidement, il se sentait bien ce matin, l'air vivifiant s'engouffrait dans ses poumons. Il avait laissé sa compagne Morgane faire la grasse matinée. Ronan courait depuis un quart d'heure, à sa gauche apparaissait en contrebas l'Ile Renot battue par des vagues fortes et mêchantes. Nous étions au royaume du granit rose et des petites plages abritées. L'ex-flic avait trouvé son rythme, courait avec facilité, respirait bien, en cadence. Il s'était écoulé presque une heure lorsqu'il revint à la pointe de Squewel pour s'arréter. Son footing venait de prendre fin. L'ex-commissaire finissait toujours à cet endroit car la beauté du paysage coupait le souffle; en dessous de lui s'offrait un paysage fantasmagorique où les rochers déchiquetés, usés, plongeaient directement dans la mer. L'ex-commissaire Ronan Magyar s'assit sur un rocher, prit sa serviette enroulée autour de son cou, et s'essuya le visage en sueur. Puis, ses yeux se portérent plus au large, là où des vagues furieuses frappaient l'Ile Tomé. Souvent, il restait plusieurs minutes, la tête ailleurs, à Paris... A Paris... son ancienne vie, vingt ans à se battre contre des truands de toutes sortes. "Faire respecter la loi", répétait sans cesse son supérieur, et à chaque fois, Ronan quittait le bureau avec un sourire ironique. Faire des poursuites avec une Renault Mégane contre de grosses voitures étrangères volées, c'était le boulot quotidien, avec les planques, les interpellations plus où moins musclées. Puis, après, l'anti-gang, commissaire à l'anti-gang, le summum pour lui, croyait-il... L'enfer, oui! Pas d'horaire, des nuits de planque sans dormir, des fausses pistes qui se terminaient aux petits matins blêmes, et pour couronner le tout, un mariage rompu. Au début, avec les truands à l'ancienne, il y avait une espêce de respect tacite, ce qui était bien normal. Puis, les années passants, de nouveaux truands étaient apparus, plutôt des tueurs sans foi ...